SERIE APORREANDO TECLAS I - CHARLES BUKOWSKI

-Algún día iremos a ver árboles de verdad a EE.UU.
-Esos agonizan conectados a miles de cables,
ni si quiera puedes tocarlos, la gente gastaba sus cortezas y prohibieron acariciarlos. El tumulto de personas rodeandolos es absurdo.
-Como extraño el viento filtrandose en sus ramas.
-No es para tanto, estos no estan nada mal.
-Nada mal, mira aquel, le faltan algunos píxeles sobre el tronco.
-Los norteamericanos lo hicieron bien, fueron por los últimos a Brasil.
-Sí, al amazonas al mayor cultivo de soja, no hay árboles allí.
-Era una selva, que tu no lo sepas es otra cosa.
¡Mira esa bicicleta por Dios! Debe ser carísima.
-Será de algún maldito millonario del aire acondicionado.
-Hoy ni siquiera han encendido el viento.
-Hay brisa pero los árboles no responden.
Necesito pulmones, has visto lo caro que son.
Te abren el pecho como un cerdo, los conectan, te ahogas ,
respiras con fuerza, arrancan y expulsas flema por la nariz.
-Hoy no hay viento.
¿No lo echas de menos?
-Este verano no habrá viento, lo dijeron en las noticias.
-La lluvia es a las cinco.
-¿No estaba programada a las siete?
-Todos a correrán por los paraguas. Todo es tan ridículo.
-Te acostumbrarás como los pájaros a los árboles de plástico.

Puedo poner el pecho a la bala para salvar al poeta
Puedo meter el brazo en el contenedor y remar en busca de felicidad
Puedo dejar fruta verde al sol/comer el otoño hasta reventar
Puedo conectar la calle Bolsería en doble avenida al corazón
Puedo caminar en puntas de pies sobre la ciudad dormida
Puedo beber una cerveza de litro panza arriba/ terminarla/ mirar por el pico de la botella/ la luna marrón
Puedo rezar con católicos/islamistas/judíos/ y escapar ileso
Puedo comprar un revolver 22 / destripar el cielo/ para que lluevan estrellas
Puedo pelar patatas en el alma de un bar/ junto a flores azules que lamen ollas
Puedo ir bicicleta esquivando cagadas de perro/ sobre la columna vertebral de Valencia
Puedo lanzarte un cross de derecha/pero el mismo golpe impactaría en mi mandíbula
Puedo llevar un libro pegado al pecho/ que me salve de la bala.

Hice promesas abrazado al inodoro.
Las peores/las que no cumplí
Me duele el estómago de reír demasiado/
de vomitar abrazado a la muela blanca/
Sin saber que la carie está en mis tripas
Tropecé con las costillas negras de las aceras valencianas/
Mis tibias lo saben
Entre las venas de los adoquines seguí mis pies/
Me inyecté en doble dosis la noche /
Discutimos sobre el wólof /
Junto a la hoguera de Amstels/
Me dijiste: No eres tu/ no son tus ojos/ estas borracho
Me inyecté la noche para dormir/
Apuñalé la cerradura/ para protegerme de mí/
Había una ballena encallada en la sal de mis ojos.

VIENEN

Estoy sentado en la boca del metro/
muerdo un bocadillo de jamón y queso.
Muerdo /vienen/muerdo
El alcohol en la autovía que lleva a mi cerebro.
Dejo el bocadillo cubierto de papel aluminio.
¡Documentos! ¡Manos contra la pared!
Muerdo/saco mi cedula federal/muerdo
¡El pasaporte!
Muerdo/Soy turista/muerdo
El numero es el mismo/ digo/ vaciando mis bolsillos:
La billetera/ las llaves/ el móvil/un bolígrafo.
¿Para que lleva el boli?
Objeto punzante / anota en la libreta .
Es un arma caballero/dice el otro.
Lo sé/ soy poeta.
Este está zumbado/ dice el de la linterna.
Suben a la patrulla.
Mientras respiro/muerdo.

¿CONOCEN ALGUN EX POETA?

conozco excocainómanos /que toman metadona con cerveza
conozco expresidiarios/con pensiones que se rascan
expoliticos/escritores de biografías horrorosas.
exdrogradictos/enganchados a las pipas
Exalcoholicos/que beben copas de licor sin alcohol
Excombatientes de Malvinas/pedazos de hombres sin pensiones
Excazadores/nombrados guardaparques
Ex suegros que me miran con alegria/estoy lejos de sus hijas
conozco exladrones de bancos/ahora pastores que compran la mitad de la ciudad/ perdonados
por Dios
conozco exalquimistas que no consiguieron transformar plomo en oro/ahora mezclan cocaína con bicarbonato. Y tienen una fila de viciosos en la puerta
Exniños que querían se policía/ahora guardias de seguridad
Conozco expeleadores callejeros/ ahora poetas
Expoetas niguno/ si poetas muertos de cirrosis/ de un tiro/ de veneno de ratas/Ahogados en su propio vomito/ locos en manicomios/atragantados por comida/masticados por la vida.

POEMA AL BARMAN

Entro al bar /pido una cerveza.
Le entrego un poema. El barman gordo/despeinado/me dice/¡Que carajo es eso!
Saco otro poema.
¿Qué haces?
Saco diez poemas/ los arrojo encima de la barra llena de
charcos de cerveza.
¡Idiota / el dinero o no hay cerveza!
¿Quieres que llame a la policia?
Que vengan hay más poemas.